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 La vida moderna
Una
gota de sangre en MTV,
un cadáver conectado a Internet,
Mona
Lisa llorando en el jardín,
un licor de cianuro,
muera el
futuro,
pasado mañana es ayer.
La enfermedad del
corazón
tan mortal, tan eterna,
tiñe de amargura la aventura
del yo,
peligros de la vida moderna.
Una secta de hermanos de
Caín,
una lágrima por ordenador,
aguafuertes del muro de
Berlín,
pasarelas de hielo,
para modelos
violadas por
Christian-Dior.
Tragicomedia musical,
cementerio de
besos,
hoy, a la deriva, por la General Paz,
naufraga el
galeón de los excesos.
Filosofías de arrabal,
mártires del
rock and roll
discutiendo, entre las piernas
del dolor
el
álgebra de la vida moderna.
Y al final
nunca sé como
empezar
a decirte a gritos
que necesito
más que
respirar,
que necesito
escapar
del purgatorio de
sobrevivir,
hasta el año dos,
hasta el año tres,
hasta el
año diez,
hasta el año cien mil.
La soledad
es la ecuación
de la vida moderna.
Lázaro
Lázaro,
levantate y anda,
ponte el apellido,
vuelve del
olvido,
engánchate a la oferta y la demanda
Eh, flaco,
esto
es un atraco,
págale a la vida
más de lo que pida,
eh,
viejo,
jugate el pellejo.
Aquí te esperan
las
ojeras
del mar,
el recibo del gas,
la gorda de la
esquina,
y el Clarín y el Prozac
y crecer y subir y bajar
y
el otoño, el café, la rutina
y Tom Waits y Edith Piaf...
Y
volver a volver a empezar
a volver a empezar, a volver a
empezar.
Eh, loco,
contrólate un poco,
mira que las
musas
no aceptan excusas,
Eh, pibe
despiértate y
vive.
Eh, socio,
que esto es un negocio,
échame una
mano,
siéntate al piano,
Eh, Fito,
que te necesito.
Aquí
te esperan
las tijeras
del sol
el asfalto, el smog
y el
perfume mas caro
y el jazmín y el caviar y el reloj
y el
granizo, la ley, los disparos
y el azul y el carbón.
Y el amor
después del amor
después del amor, después del amor
Eh,
Lázaro, levántate y anda.
Llueve sobre
mojado
Hay una lágrima en el fondo del río
de los
desesperados,
Adán y Eva no se adaptan al frío
llueve sobre
mojado.
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
ya no sabe a
pecado,
bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
llueve sobre
mojado.
Al asesino de la cola del cine
El Padrino Dos le ha
decepcionado,
Los violadores huyen de los jardines,
Llueve
sobre mojado.
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
sueños
equivocados,
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
llueve sobre
mojado.
Y, después de llover,
Un relámpago va
deshaciendo
la oscuridad
con besos, que antes de nacer,
morirán.
Ayer
Julieta denunciaba a Romeo,
Por malos tratos, en el
juzgado,
cuando se acuestan la razón y el deseo
llueve sobre
mojado.
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
cosas de
enamorados,
bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
llueve sobre
mojado.
La última guerra fue con mando a distancia,
el
dormitorio era un vagón de soldados
por más que llueva y valga la
redundancia,
llueve sobre mojado.
Bla, bla, bla, bla, bla,
bla, bla,
uno y uno son demasiados,
bla, bla, bla, bla, bla,
bla, bla,
llueve sobre mojado.
Y, al final, sale un
sol
incapaz de curar
las heridas de la ciudad,
Y se
acostumbra el corazón
a olvidar.
Dormir contigo es estar solo
dos veces,
es la soledad al cuadrado,
todos los sábados son
martes y trece,
todo el año llueve sobre mojado.
Bla, bla,
bla, bla, bla, bla, bla,
cada cual por su lado,
bla, bla, bla,
bla, bla, bla, bla,
llueve sobre mojado
Y... colorín
colorado,
este cuento se ha terminado.
Tengo una muñeca que regala
besos
Tengo una canción,
una habitación,
tengo una
muñeca que regala besos,
Nada en especial,
un emotival
no
sé cuántos huesos
y una foto de papá y mamá...
¡qué jóvenes
están!
Tengo que aprender
uno y uno: tres,
ya se que la
vida
es una herida
absurda.
Ganas de matar,
dos copas de
más,
una risa curda,
un libro viejo de Robert Arlt
que no
me deja en paz.
Tengo una cruz
de estrellas en el sur.
Y,
además,
hoy por hoy,
donde voy?
loco,
mareado por los
focos
de azúcar y de sal,
de miedo y vanidad.
Del siglo que
cumplí,
del pibe que no fui,
de todo lo que deja
cicatriz.
Y no hay manera de evitar
el salto mortal
de
vivir. Miércoles... jugo de ceniza,
lunes... pétalos de
tiza
en el cristal.
Y... en fin,
tengo todo lo que
perdí,
fumo Parisiennes,
toco con Chopin,
cultivo mi
jardín,
me pone triste el mar,
y, cuando tardas en
venir,
mi cama es una cama de hospital.
Y, además,
tengo
una muñeca que regala besos.
Si volvieran los
dragones
Si la angustia no tuviera tantos meses,
si
pudiera huir de esta ciudad,
si el milagro de los panes y los
peces
consiguiera darnos de cenar.
Si tuvieran corazón las
autopistas,
si alguien me esperara en la estación,
si
bajaran de la luna los artistas,
si acabara bien esta
canción.
Si aprendiéramos a amar como animales,
si quedara
tiempo que perder,
si bailaran rock and roll los generales,
si cantara el gallo rojo del amanecer.
Y los sentidos
olvidaran la razón.
Y las golondrinas
supieran volver
a
hacer su nido cada otoño en el reloj
de las oficinas,
si el
huracán del porvenir
arrasara las fronteras
rotas las
banderas por la pasión,
si reinara en el dos mil
la
imaginación.
Si los besos cotizaran más que el oro,
si
quedara hotel en Shangri-Lá,
si la muerte hiciera mutis por el
foro,
si pudiera yo quererte hasta el final
y
naufragar
en la isla del tesoro,
si los mercenarios de la
soledad
incendiaran con un blues
todo el cono sur.
Si en
los escombros de la revolución
creciera el árbol verde del
placer,
y las catedrales se cansaran de ser
ruinas del
fracaso de Dios.
Si volvieran los dragones a poblar las
avenidas
de un planeta que se suicida.
Si volvieran los
dragones...
Si volvieran los dragones, Robin Hood,
las
amazonas, Marco Polo, Nosferatu, Garcilaso,
Casanova, Buster
Keaton, Mata Hari, Don Quijote,
Macedonio, Moby Dick, Los
Bucaneros,
Nostradamus, Celedonio, Sargent Pepper,
Goyeneche,
Sitting Bull, La violetera,
Janis Joplin, Doctor Jekyll,
D'Artagnan,
la primavera, el Cantar de los Cantares, Greta
Garbo,
el Tempranillo, Babilonia, Julio Verne, Camaron,los
conventillos, gulliver, Sierra Maestra, Bonny and Clyde,
La
Magdalena, Camelot, los alquimistas,
Atahualpa, Bonavena, la
tetona de Fellini, Bakunin,
las ilusiones, Espartaco, Mesalina,
las cigueñas,
los bufones, Si volvieran los dragones.
Cecilia
Cecilia
dice siempre lo que piensa
y casi nunca piensa como yo,
si
tengo hambre busca en la despensa
y me guisa unos besos con
arroz.
Cecilia duerme bien acompañada
porque a menudo la
acompaño yo,
cuando se harta de estar enamorada
le regalo un
vestido y un amor,
mi gozo, mi veneno, mi pasión.
Cecilia
tiene algunas fantasías
y algunas fantasías tengo yo,
le
cambio las suyas por las mías
y se hacen realidad entre los
dos.
Cecilia sabe tanto de mi vida
porque ha vivido tanto como
yo,
cada sábado bronca y despedida,
cada domingo
reconciliación.
Me gusta hablar con ella sin hablar...
Tengo
una novia
de buena familia
con filias
y fobias,
cristal
y vereda.
Tengo en mi cama
una Venus en llamas,
una duda
desnuda,
una mina de seda.
Pupele mía,
rayito de
sombra,
gatito de alfombra,
Palermo y Gran Vía.
Mi sueño,
mi vigilia,
mi adicción... Cecilia.
Cecilia busca amores
imposibles,
por eso fue posible nuestro amor,
Cecilia, tan
altiva y tan sensible,
tan diva y tan de nadie como yo.
Mi
gozo, mi veneno,
mi pasión...
Tengo una novia
de buena
familia
con fobias
y filias,
cristal y vereda.
Tengo en
mi cama
una Venus en llamas,
una duda desnuda,
una mina de
seda.
Pupele mía,
rayito de sombra,
gatito de
alfombra,
Palermo y Gran Vía.
Mi sueño, mi vigilia,
mi
adicción... Cecilia.
Deliriem Tremens
Y
ya que me preguntas te diré
que sé lo que es tener
catorce
años y estar muerto,
lobo de mar
anclado en la ciudad,
cansado de olvidar
una mujer en cada puerto.
Impúdico
animal sin pedigrí,
adicto al elixir
del corazón de la
botellas,
misógino aprendiz de seductor
que canta rock and
roll
para exigirle a las estellas:
ojos que aprendan a
mirar,
labios que quemen,
sabios que enseñen a
besar,
delirium tremens.
Hijos de la necesidad,
lluvia de
semen,
maltrátame por caridad,
delirium tremens.
Y ya que
insistes déjame añadir
que sé lo que es dormir
desnudo, en
cana y esposado,
a la intemperie de la multitud
clavado en una
cruz
con un ladrón a cada lado,
viajando del jamás al qué sé
yo,
como un Indiana Jones
por los suburbios de la
luna,
conserje de la Torre de Babel
rapsoda de burdel
que
busca en todas y en ninguna
ojos que aprendan a mirar,
labios
que quemen,
sabios que enseñen a besar,
delirium
tremens.
Maltratame por caridad,
lluvia de semen,
¿en qué
otros brazos hallarás
delirum tremens?
Telarañas en la
ropa,
tigres en el balcón,
alacranes en la boca
miedo en el
corazón.
;aldito seas, Satanás,
quítate el antifaz,
en ese
espejo no cabemos
los dos.
ojos que aprendan a
mirar,
labios que quemen,
hijos de la necesidad
delirium
tremens.
Sabios que enseñen a besar,
lluvia de semen,
¿en
qué otros brazos hallarás
delirium tremens?
Delirium
tremens.
Ya me sé todos los cuentos,
rechacé los
sacramentos,
renegué del Viejo Bob.
Vagué por cientos de
ciudades,
me conocen en los bares,
pero no saben quién
soy.
Hay un palacio en el infierno
construido sobre el
fuego
donde reina el rey
de los que temen.
Cae rodando un
niño
por las escaleras
del delirium tremens.
Un dos
tremens
Delirium tremens.
Yo me bajo en
Atocha
Con su boina calada, con sus guantes de seda,
su
sirena varada, sus fiestas de guardar,
su vuelva usted mañana, su
salvese quien pueda,.
Su partidita de mus, su fulanita de
tal.
Con su todo es ahora, con su nada es eterno,
con su rap y
su chotis, con su okupa y su skin,
aunque muera el verano y tenga
prisa el invierno
la primavera sabe que la espero en
Madrid.
Con su otoño Velázquez, con su Torre Picasso,
su santo
y su torero, su Atleti, su Borbón,
sus gordas de Botero, sus
hoteles de paso,
Su taleguito de hash, sus abuelitos al
sol.
Con su hoguera de nieve, su verbena y su duelo,
su
dieciocho de julio, su catorce de abril.
A mitad de camino entre
el infierno y el cielo...
yo me bajo en Atocha, yo me quedo en
Madrid.
Aunque la noche delire como un pájaro en
llamas,
aunque no dé a la gloria la Puerta de Alcalá,
aunque
la maja desnuda cobre quince y la cama,
aunque la maja vestida no
se deje besar,
"Pasarelas Cibeles", cárcel de Yeserías,
Puente
de los Franceses, tascas de Chamberí,
ya no sueña aquel niño que
soñó que escribía,
Corazón de María, no me dejes así...
Corte
de los Milagros, Virgen de la Almudena,
chabolas de uralita,
Palacio de Cristal,
con su "no pasarán" con sus "vivan las
caenas",
su cementerio civil, su banda municipal.
He llorado
en Venecia,
me he perdido en Manhattan,
he crecido en La
Habana, he sido un paria en París,
México me atormenta, Buenos
Aires me mata,
pero siempre hay un tren
que desemboca en
Madrid.
Pero siempre hay un niño que envejece en Madrid,
pero
siempre hay un coche que derrapa en Madrid,
pero siempre hay un
fuego
que se enciende en Madrid,
pero siempre hay un barco que
naufraga en Madrid,
pero siempre hay un sueño
que despierta en
Madrid,
pero siempre hay un vuelo de regreso a Madrid.
Buenos Aires
En
Buenos Aires brilla el sol y un par de pibes,
en la esquina,
inventan una solución.
En Buenos Aires todo vuela, la
alegría,
la anarquía, la bondad, la desesperación.
Y Buenos
Aires es un bicho que camina,
ensortijado entre los sueños y la
confusión.
En Buenos Aires descubrí que el día
hace la guerra,
la noche el amor.
En Buenos Aires leo, fumo, toco el piano
y
me emborracho solo en una habitación.
En Buenos Aires casi todo
ya ha pasado
de generación en degeneración.
Y Buenos Aires
come todo lo que encuentra
como todo buen Narciso, nadie como
yo.
Pero el espejo le devuelve una mirada
de misterio, de
terror y de fascinación.
Buenos Aires, buenos aires,
buenos
aires para vos.
En Buenos Aires toca Charly en un
biloche
planetario, es alto y voluptuoso.
En Buenos Aires
llega un punto en que ya nada
vale nada y todo vale nada.
En
Buenos Aires nos acechan los fantasmas
del pasado y cada tango es
una confesión.
Cuando en el mundo ya no quede nada,
en Buenos
Aires la imaginación.
Es una playa macedónica tan cierta
y tan
absurda viven Borges, Dios y el rock and roll.
En Buenos Aires
viven muertos, muertos viven
y no quiero más tanta
resignación.
Yo quiero un barrio bien canalla, bien sutil
y
bien despierto, supersexy,
quiero una oración
que nos ayude a
descorrer el velo
y que termine la desolación.
Buenos Aires,
malos tiempos
para hacerte una canción.
En Buenos Aires los
amigos acarician
y los enemigos tiran a matar.
En Buenos
Aires, San Martín y Santa Evita
montan una agencia de
publicidad.
En Buenos Aires, la política... que falta
de
respeto, que atropello a la razón.
En Buenos Aires, el fantasma
de la ópera
camina solo por Constitución.
En Buenos Aires
tengo más de lo que quiero
pero lo que quiero nadie me lo
da.
En Buenos Aires hay un Falcon pesadilla
en el museo de
cera de la atrocidad.
En Buenos Aires falta guita pero
sobran
corazones condenados a latir.
En Buenos Aires amanezco,
resucito,
me defiendo a gritos, quiero ser feliz.
En Buenos
Aires cuando hablamos de la luna
solo hay una: la del Luna
Park.
En Buenos Aires he perdido mil batallas
pero hay una
guerra que pienso ganar.
Buenos Aires.
En Buenos Aires brilla
el sol y un par de pibes,
en la esquina, inventan una
solución.
(cuando en el mundo ya no quede nada)
en Buenos
Aires todo vuela, la alegría,
la anarquía, la bondad, la
desesperación.
Todas las noches sale el sol
todos los días
vuelve el sol.
Más guapa que
cualquiera
Se llamaba Soledad y estaba sola
como un
puerto maltratado por las olas,
coleccionaba mariposas
tristes,
direcciones de calles que no existen.
Pero tuvo el
antojo de jugar
a hacer conmigo una excepción
y, primero, nos
fuimos a bailar
y, en mitad de un "te quiero" me olvidó.
De
Esperanza no tenía más que el nombre
la que no esperaba nada de
los hombres,
coleccionaba amores desgraciados,
soldaditos de
plomo mutilados.
Pero quiso una noche comprobar
para qué sirve
un corazón
y prendió un cigarrillo y otro más
como toda
esperanza se esfumó.
Por eso, cuando el tiempo hace resumen
y
los sueños parecen pesadillas,
regresa aquel perfume
de fotos
amarillas.
Y, aunque sé que no era
las más guapa del mundo...
juro que era
más guapa que cualquiera.
Se llamaba Inmaculada
aquella puta
que curaba el sarampión de los
reclutas,
coleccionaba nubes de verano,
velos de tul roídos
por gusanos.
Pero quiso quererse enamorar
como una rubia del
montón
y que yo la sacara de la
"calle de los besos sin
amor"
Y, mil años después, cuando otros gatos
desordenan mis
noches de locura,
evoco aquellos ratos
de torpes
calenturas.
Y, aunque sé que no era
la más guapa del mundo,
juro que era
más guapa, más guapa que cualquiera.
Flores en su
entierro
Excepto las de la imaginación
había perdido
todas las batallas.
Un domingo sin fútbol nos contó,
vencido,
que tiraba la toalla
y nadie lo creyó.
Pero, esta vez, no iba
de farol;
al día siguiente se afanó una cuerda
y, en lugar de
rezar una oración,
mandó el mundo a la mierda
y de "un palo
borracho" se colgó.
Debía "luca y media" de alquiler,
dejó en
herencia un verso de Neruda,
un tazón con pestañas de
papel
flotando en el café
y una guitarra tísica y viuda.
Lo
poco que tenía lo invirtió
en un hueso de lujo para el perro
y
en pagar al contado la mejor
corona que encontró...
para que
hubiera flores en su entierro.
Veinte años atrás lo conocí
en
Londres, conspirando contra Franco.
Era el rey del aceite de
hashís
y le excitaba más robar un banco
que el mayo de
París.
Por Florida lo vi la última vez
con su traje anacrónico
y marchito;
estudiando el menú de un cabaret
"-¡Hay comida, mi
plato favorito!"
gritó para joder.
Debía "lica y media" de
alquiler,
dejó en herencia un verso de Neruda,
una lágrima de
Lilí Marlen
flotando en el café
y una guitarra tísica y
viuda.
Lo poco que tenía lo invirtió
en un hueso de lujo para
el perro
y en pagar al contado la mejor
corona que
encontró...
para que hubiera flores en su entierro.
Parece que
fue ayer cuando se fué
al barrio que hay detrás de las
estrellas,
la muerte, que es celosa y es mujer,
se encaprichó
con él
y lo llevó a dormir siempre con ella.
¿Hasta cuando?
Un
año cualquiera
al norte del sur,
Aytor y Carmela
deciden en
una taberna gudari
de San Juan de Luz
que, en vez de
guitarras,
dentro del fly case,
la pólvora etarra
imponga
su ley.
Estrategias del destino,
luto y nieve en la ruleta
del
camino.
Salida de misa,
viernes de pasión
un yonki
agoniza
en technicolor.
Península histérica,
borracha de
sol
heridas de guerra
que nadie ganó.
Y todo el
mundo
sigue hablando,
compitiendo,
adulterando,
desmintiendo, puteando.
Y todo el
mundo alucinando,
reprimiendo,
sospechando,
malviviendo,
conspirando.
Vamos a matar la
muerte,
vamos a inventar
una canción
por la gente sin
voz
que no quiere olvidar.
Entierros en Cádiz
comando en
Madrid,
soñando en euskadi
con una frontera en Touluouse
y
otra en Valladolid.
Sobre un cielo helado
de víscera y
nata,
tormenta escarlata
sangre en el tejado
y tripas de
cualquiera
junto a la cartera
de un guardia jurado.
Y
Maitetxu mía
que murió aquel día
y resucitó
y don Nadie
Pérez
pisando un alférez
bajo un camión
buscando un
pedazo
que se le perdió.
Y todo el mundo sigue
hablando,
compitiendo, adulterando,
desmintiendo,
puteando,
y todo el mundo alucinando
confundiendo,
sospechando,
malviviendo, conspirando.
Y todo el
mundo
sigue andando, padeciendo,
despertando,
repitiendo,
imaginando.
Y todo el mundo,
blafemando,
maldiciendo, apostando
a cara ó cruz,
improvisando.
Desesperados y hasta cuando
y hasta cuándo
y
hasta cuándo
y hasta cuándo
y hasta cuándo
y hasta
cuándo
y hasta cuándo
La canción de los (buenos)
borrachos
Cuatro gotas
de alquitrán en la voz,
siete
notas
empapadas de alcohol
campanadas
en el fondo del
mar,
carcajadas
que me hicieron llorar...
Con un
loro
que blasfema en latín,
le hacen coro
los "sultanes del
swing"
y una big band
con un trombón y bombin
de Nueva
Orleans
en mi funeral.
Y ese tango
compadrito del sur
y
un fandango
de gitano andaluz
y un piano
con dos copas de
más,
y unas manos
que lo sepan tocar.
Oraciones
para
gente sin fe,
tentaciones
de volver a beber
el
veneno
que tus labios me dan,
el obsceno
beso de la
verdad.
La balada
de la casada infiel,
demasiadas
cosas
por aprender,
el portero
de la Puerta del Sol,
el
cartero
de tus cartas de amor,
el primero
en sacarte a
bailar
un vals.
El vals
de la tristeza más triste del
mundo,
la belleza que dilapidé,
la pereza de los
vagabundos,
el rompecabezas que no terminé.
La palabra
secreta, la mano
que planta violetas en el hormigón,
la
maldita canción del verano,
la casa de citas de mi corazón.
Y
el milagro del abecedario,
la tortuga que rompe a volar,
la
ternura de los dinosaurios,
el aniversario de la soledad.
La
liturgia de las despedidas
la bala perdida que viene por
mí,
la nostalgia que amarga la huida,
la banda sonora de lo
que viví.
La canción de los buenos
borrachos
que, de
madrugada,
vuelven al hogar,
la canción que atropella los
tachos
llenos de basura de la Capital.
La canción que se canta
al oido,
la canción que no quieres oir,
la cantamos los malos
maridos
cuando, en el olvido,
pensamos en ti.
La canción
de los buenos
borrachos,
que, de madrugada.
vuelven al
hogar,
la canción que atropella los tachos
llenos de basura
de la Capital.
La canción que se canta al oido
la canción que
no supe escribir,
la cantamos los malos maridos
cuando, en el
olvido,
pensamos en ti.
Enemigos
íntimos
Prohibido prohibir,
celebramos una fiesta
rompan copas que la orquesta
se ha ensayado todos los
hits.
Joaquín no sabe cantar
yo sí que soy un
cantante,
pero en rimas consonantes
si me extrañas mandame un
fax.
Enemigos íntimos del cálculo y la norma
usureros del
peligro y el azar,
vamos a invitarlos a escaparnos de las
sombras
y, si no lo conseguimos, nos da igual.
La jet no sabe
bailar
la esquina es más elegante
los de atrás vengan
"pa'lante"
vamos a quemas la ciudad.
Prueben mi cocktail de
gin
desilusión y bohemia
no hay controles de alcoholemia
y
está prohibido prohibir.
Nos da igual,
no somos mas que dos
canallas,
que no tiramos la toalla
si nos pasamos de la
raya
nos echan a trompadas cada noche
los gorilas de algún
bar.
Nos da igual
estar colgados de la luna
o enamorándonos
de alguna
mademoiselle, excuse moi.
Enemigos íntimos del
cálculo y la norma
usureros del peligro y el azar,
vamos a
invitarlos a escaparnos
de las sombras
y, si no lo
conseguimos, nos da igual.
Prohibido prohibir
celebramos una
fiesta
hay barra llibre, yerba y la orquesta
que se sabe todos
los hits:
"Ne me quitte pas", "Circo beat",
"Y jugar por
jugar", "Let it be".
Prohibido prohibir
prohibido prohibir,
prohibir
nos da igual
prohibido prohibir
prohibir
prohibido.
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