No voy a negarte que has marcado estilo
que has patentado un modo de andar.
Sin despeinarte por el agudísimo filo
de la navaja de esta empírica ciudad.
Sabías hacer turismo al borde del abismo
pero creo que de un tiempo a esta parte
te has deslizado al lado marrón.
Tú que eras un maestro en el difícil arte
de no mojarte bajo un chaparrón,
buscando en la basura un gramo de locura
dime que es falso que ya nunca escribes
que has empeñado el reloj de Raquel,
que tu corazón no hay ya quien lo motive
que has perdido siete quilos en un mes.

Cómo te has dejado llevar a un callejón sin salida
el mejor dotado de los conductores suicidas.
No es asunto tuyo, me dirás, y punto
pero reconoce que es duro aceptar
que es ser humano que le eche una mano
a quien no se quiere dejar ayudar.
Y búscate la vida, en dirección prohibida
pero no impedirás que levante mi copa
a tu mala salud y te invite a brindar.
Muerta la amistad sabe igual que el fracaso
y a los dos nos gusta el verbo fracasar.
Así que tú ni caso, por no agobiar de paso
de hacerte la punta de las papelinas
de que no te fíe ni Rafa el del bar,
que te den las chapas en ciertas esquinas
de que te conozcan en cada hospital.

(Estribillo)


Yo Quiero Ser Una Chica Almodovar

Yo quiero ser una chica Almodovar como la Maura, como Victoria Abril
un poco lista, un poquitín boba, ir con Madonna en una limossine.
Yo quiero ser una chica Almodovar como Bibí, como Miguel Bosé
pasar de todo y no pasar de moda, bailar contigo el último cuplé.
Y no parar de viajar del invierno al verano, de Madrid a New York,
del abrazo al olvido, dejarte entre tinieblas escuchando un ruido de tacones lejanos.

Encontrar la salida de este gris laberinto,
sin pasión ni pecado, ni locura ni incesto,
tener en cada puerto un amante distinto
no gritar ¡que he echo yo, para merecer esto!

Yo quiero ser una chica Almodovar como Pepi, como Luci como Bom
venderle al Garbo mis secretos de alcoba, ponerme luto por un matador.
Yo quiero ser una chica Almodovar que a su chico le suplique ¡Atame!
no dar el alma más que a quien la roba, desayunar en Tifanis con él.
Y no permitir que me coman el coco esas chungas movidas de Croatas y Serbios
ir por la vida al borde de un ataque de nervios, con faldas y a lo loco.

(Estribillo)

Como patidifusa escribir mis memorias, apuntarme a cualquier tipo de bombardeo
no tener otra fe que la piel, ni más ley que la ley del deseo.

(Estribillo)


A La Orilla De La Chimenea

Puedo ponerme cursi y decir que tus labios
me saben igual que los labios que beso en mis sueños,
puedo ponerme triste y decir que me basta
con ser tu enemigo, tu todo, tu esclavo, tu fiebre tu dueño
y si quieres también puedo ser tu estación y tu tren,
tu mal y tu bien, tu pan y tu vino, tu pecado tu Dios tu asesino,
o tal vez esa sombra que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea a esperar que suba la marea.

Puedo ponerme humilde y decir que no soy el mejor
que me falta algo para atarte a mi cama,
puedo ponerme digno y decir toma mi dirección
cuando te hartes de amores baratos, de un rato me llamas
y si quieres también puedo ser tu trapecio y tu red,
tu adiós y tu ven, tu manta y tu frío, tu resaca, tu lunes, tu hastío,
o tal vez esa sombra que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea a esperar que suba la marea.
O tal vez ese viento que te arranca del aburrimiento
y te deja abrazada a una duda, en mitad de la calle y desnuda.
O tal vez esa sombra que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea a esperar...


Todos Menos Tu

Nietos de toreros disfrazados de ciclistas
ediles socialistas, putones berbeneros,
peluqueros de esos que se llaman estilistas,
musculitos, posturitas, cronistas carroñeros.
Divorciadas calentorras con pelo a lo Madonna,
trotamundos, fantasmas, soplones de la pasma,
pintorcillos vanguardistas, genios del diseño,
camellos que te pasan papelinas contra el sueño.
Marcadores de paquete en la cola del retrete,
escritores que no escriben, vividores que no viven,
jet de pacotilla, directores que no ruedan,
mas chorizos que en revilla con corbatas de seda.
Muera la locura, viva el trapicheo.
Tonto-pollas sin cura, estrategas del magreo,
petardeo de terraza, pasarela, escaparate,
Tiburones de la noche, con teléfono en el coche,con fax,
caballeros en oferta, señoritas que se quieren casar.
Caraduras, obsesos, maltratas, lame culos,
azafatas de congreso del brazo de su chulo,
superman en camiseta y en la pista dando brincos
la colección de tetas que hacen bulto en tele 5.
Mulatonas caribeñas que ponen a la peña de pie.
Blancanieves en triple amor descafeinado,
cenicienta violando al príncipe encantado.
Cifereños de la ruta del mar
mercachifles del vacío total.
Especialistas en nada, inventores del T.B.O.
Julietas demacradas que no encuentran a Romeo.

Estaban todos menos tú
y yo marcando el 3692230
como un idiota para oírte repetir
en el contestador que te has largado de Madrid.

Y una tribu de repatriados de Ibiza
que dejaron de ser hippies pero no de ser palizas,
filósofos con caspa, Venus oxidada,
apóstoles del S.I.D.A. lengua envenenada,
motoristas hitlerianos con guantes en las manos,
guitarristas de loquillo, kubalas de banquillo,
doctores en chorradas, triunfadores con mosca,
yuppis que esta temporada no se comen una rosca.
Equilibristas del predio, un gorila armando gresca en el bar,
vampiros al asedio de sangre fresca para chupar.
Paparazzis, reinonas, skins, perdonavidas,
y un notario de Pamplona que viene a la movida,
muertos que no se suicidan, niñatos, viejos verdes,
y un cuñado de una querida del marqués de Villaverde.
Pinchadiscos que te dejan KO
con la cosa del bakalao.
Morenazos de balcón y rayos uva,
fotógrafos borrachos como cubas
un tal Pepe que te puede contar doce mil de Lepe sin respirar,
naricillas de saldo, tabiques de platino
y un psicólogo argentino mostrándote el camino.

(Estribillo)

Y yo mas triste que un pingüino en un garaje
tomando ron en el paisaje de la multitud de todos menos tú.
Y yo con manchas de carmín en la memoria
igual que un perro en el entierro de mi juventud entre todos menos tú.


La Del Pirata Cojo

No soy un fulano con la lágrima fácil de esos que se quejan sólo por vicio,
si la vida se deja yo la meto mano, si no, aun me excita mi oficio.
Y como además sale gratis soñar y no creo en la reencarnación,
con un poco de imaginación partiré de viaje enseguida
a vivir otras vidas, a probarme otros nombres,
a colarme en el traje y la piel de todos los tipos que nunca seré.

Al Caponne en Chicago, legionario en Melilla, pintor en Bombanash,
mercader en Damasco, costalero en Sevilla, negro en Nueva Orleans.
Viejo verde en Sodoma, deportado en Siberia,sultán en un harén,
policía ni en broma, triunfador de la feria,gitanito en Jerez.
Tahur en Montecarlo, cigarrillo en tu boca,taxista en Nueva York,
el más chulo del barrio y tiro porque me toca, suspenso en religión.
Confesor de la reina, banderilero en Cádiz,tabernero en Dublín,
comunista en las Vegas, ahogado en el Titanic, flautista en Hammelin.

Pero si me dan a elegir entre todas las vidas yo escojo
la del pirata cojo con pata de palo, con parche en el ojo, con cara de malo,
el viejo truhán, capitán de un barco que tuviera por bandera
un par de tibias y una calavera.

Billarista a tres bandas, insumiso en el cielo, dueño de un cabaret,
arañazo en tu espalda, tenor en Rigoletto, pianista de un burdel.
polizón en tu cama, vocalista de orquesta, mejor tiempo en Lemans.
Cronista de sucesos, detective en apuros,conservado en alcohol,
violador en tu sueños, suicida en el viaducto,guapo en un culebrón.
Morfinómano en China, desertor en la guerra,boxeador en Detroit,
cazador en la India, marinero en Marsella, fotógrafo en Play-Boy.

(Estribillo)


La Cancion De Las Noches Perdidas

Esta es la canción de las noches perdidas,
que se canta al filo de la madrugada
con el aguardiente de la despedida,
por eso suena tan desesperada.
Esta es la canción de las noches perdidas,
si sabes que todo sabe a casi nada
a carrera en los leotardos de la vida,
a bola de alcanfor dormida en la almohada.

Y tiene nombre de mujer,
como la soledad, como el consuelo,
los fugitivos del placer
no encuentran taxi libre para el viento.

Esta es la canción de las noches perdidas,
lleva un crisantemo ajado en la solapa,
se sube a la cabeza como ciertas bebidas,
se pega la desilusión como una lapa.
Canta la canción de las noches perdidas,
quema como el gas azul de los mecheros,
sirve para echar vinagre en las heridas,
miente como mienten todos los boleros.

Y tiene nombre de mujer,
como mi corazón, como tu olvido,
los fugitivos del deber
no tienen más amor que el que han perdido.

Esta es la canción de las noches perdidas,
si quieres te la cambio por un rato en tu cama,
hierve como el ruedo en tardes de corrida,
va como el beso en los telegramas.

Y tiene nombre de mujer,
como la libertad, como la nieve,
los fugitivos del deber
cogen su maldición y se la beben.


Los Cuentos Que Yo Cuento

No le ofreció la luna,
le dijo sólo quédate conmigo,
no hay fortuna,
que valga el corazón que te daré,
ella dudó un momento
y luego contestó que sí
pero sin juramentos
que no vas a saber después cumplir.

Y si de verdad me amas
no habrá casorio para que
con dos en una cama
sobran testigos, cura, y juez,
y viviremos lejos
del tráfico y la polución,
mejor llegar a viejos
a la sombra de algún sauce llorón.

Le regaló un anillo
de quita y pon que unen sin atar,
y levantó un castillo
de arena fina junto al mar,
sus dos hijos dudaron
entre el dinero y el saber,
llamaron al primero
Caín y al benjamín Abel.

Lo leí, lo soñé, lo inventé,
mi cuento de momento empieza bien.

A Abel lo liquidaron
y el crimen nunca se aclaró,
apenas ya quedaron
sólo, ya, Caín y su ambición,
montaron un negocio
en el terrenito de papa,
menudo par de socios
Hicieron del castillo
un bodrio de urbanización,
aquel edén sencillo
se llama ahora Nueva York,
Los dos viejos se hospedan
en un hogar de la tercera edad,
el hijo que les queda
les manda mazapán por Navidad.

Lo conté tal cual fue, como haré que al final
los cuentos que yo cuento acaban tan mal.

Do, re, mi, mi, fa, sol, fa ,sol, la.
Los cuento que yo cuento acaban fatal.
No soy yo, ogladí, ogladá,
los cuentos que yo cuento acaban so bad.
Colorín, colorao,
el cuento que yo cuento se ha acabao.


Peor Para El Sol

¿Qué adelantas sabiendo mi nombre?,
cada noche tengo uno distinto,
y siguiendo la voz del instinto
me lanzo a buscar...
Imagino, preciosa, que un hombre.
Algo más, un amante discreto
que se atreva a perderme el respeto
¿no quieres probar?

Vivo justo detrás de la esquina
no me acuerdo si tengo marido
si me quitas con arte el vestido
te invito a champan.
Le solté al barman mil de propina
apuré la cerveza de un sorbo
acertó el que el templo del morbo
le puso a este bar.

Peor para el sol que se mete a las siete
en la cuna del mar a roncar,
mientras un servidor
le levanta la falda a la luna.

Al llegar al portal nos buscamos
como dos estudiantes en celo,
un piso antes del séptimo cielo
se abrió el ascensor.
Nos sirvió para el último gramo
el cristal de su foto de boda
no faltó ni el desfile de moda
de ropa interior.

En mi casa no hay nada prohibido
pero no vayas a enamorarte
con el alba tendrás que marcharte
para no volver.
Olvidando que me has conocido,
que una vez estuviste en mi cama,
hay caprichos de amor que una dama
no debe tener.

(Estribillo)

Es mejor, le pedí, que te calles,
no me gusta invertir en quimeras,
me han traído hasta aquí tus caderas
no tu corazón.
Y después, para qué más detalles,
ya sabéis, copas, risas, excesos
como van a caber tantos besos
en una canción.

Volví al bar a la noche siguiente
a brindar con su silla vacía,
me pedí una cerveza bien fría
y entonces no se...
...si soñé o era suya la ardiente
voz que me iba diciendo al oído,
me moría de ganas, querido,
de verte otra vez.

(Estribillo)


Amor Se Llama El Juego

Hace demasiados meses
que mis payasadas no provocan tus
ganas de reir
no es que ya no me intereses
pero el tiempo de los besos y el sudor
es la hora de dormir

Duele verte removiendo
la cajita de cenizas que el placer
tras de si dejó
mal y tarde estoy cumpliendo
la palabra que te di cuando juré
escribirte una canción

Un Dios triste y aburrido nos castigó
por trepar juntos al árbol
y atracarnos con la flor de la pasión
por probar aquel sabor.

El agua apaga el fuego
y al ardor los años
amor se llama el juego
en el que un par de ciegos
juegan a acerse daño
Y cada vez peor
y cada vez más rotos
y cada vez más tú
y cada vez más yo
sin rastro de nosotros.

Ni inocentes ni culpables
corazones que destroza el temporal
carnes de cañón
no soy yo ni tú ni nadie
son los dedos miserables que le dan
cuerda a mi reloj

Y no hay lágrimas que valgan para volver
a meternos en el coche
donde aquella noche en pleno carnaval
te empecé a desnudar.

El agua apaga el fuego
y al ardor los años
amor se llama el juego
en el que un par de ciegos
juegan a acerse daño
Y cada vez peor
y cada vez más rotos
y cada vez más tú
y cada vez más yo
sin rastro de nosotros.


Pastillas Para No Sonar

Si lo que quieres es vivir cien años
no pruebes los licores del placer.
Si eres alérgico a los desengaños
olvídate de esa mujer.
Compra una máscara antigás,
manténte dentro de la ley.
Si lo que quieres es vivir cien años
haz músculos de cinco a seis.

Y ponte gomina que no te despeine
el vientecillo de la libertad.
Funda un hogar en el que nunca reine
más rey que la seguridad.
Evita el humo de los puros,
reduce la velocidad.
Si lo que quieres es vivir cien años
vacúnate contra el azar.

Deja pasar la tentación
dile a esa chica que no llame más
y si protesta el corazón
en la farmacia puedes preguntar:
¿Tiene pastillas para no soñar?

Si quieres ser Matusalén
vigila tu colesterol
si tu película es vivir cien años,
no lo hagas nunca sin condón.
Es peligroso que tu piel desnuda
roce otra piel sin esterilizar,
que no se infiltre el virus de la duda
en tu cama matrimonial.

Y si en tus noches falta sal,
para eso está el televisor.
Si lo que quieres es cumplir cien años
no vivas como vivo yo.

(Estribillo)

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